Территория рифм. Тут будут мои стихи, которые не стали песнями.
Что сделать, чтоб все это кончилось?
Знаешь, маг?
В прошлом веке я тоже спрашивала — как
Вышло, что мир внезапно сошел с ума?
Видела, как кровью смывали порчу,
И как, утратив величие, в муках корчилось
Зло…
Но что и когда снова не так пошло?
Я в детстве играла в мир, и строила куклам дом,
В котором были любовь, красота, и свет.
Вроде, и в жизни все было похоже —
сначала… потом
Что-то сломалось… мир треснул под грузом бед…
Я просто хотела жить в мире, Боже,
Но мира — нет…
Мне немного досадно, что я — от мира сего…
Не то что мои кумиры,
И некоторые фанаты,
которые — не от мира.
А я — словопряд, рифмоплет, звукоряд…
и более — ничего.
Думаешь, я вывожу? Нихрена я не вывожу!
Я барахтаюсь, как на спинку упавший жук,
Загребаю лапками и бессильно жужжу,
И чтоб волком не выть — я, как дурная, ржу…
Я почему-то больше не верю своим словам:
Что ни скажу — все звучит кринжово и лживо…
Может быть, я вообще уже не жива??
И остальные — лишь делают вид, что живы??
Черное — даст покой душе
Красок добавит — Красное…
Сколько веков все такое же —
Ежеминутно разное.
Ну вот, свершилось же, в конце концов:
Я к ним привыкла! Знаю как родных —
Всех ангелов и демонов твоих.
Всех помню: поименно и в лицо.
Ракетам пох — они не сами выбирают цели,
И в их тупых боеголовках в целом замысла нет,
Но стратегическая цель уже у них под прицелом,
А ты готовься стать случайной жертвой этих ракет.
Ни строчки давно уже — тишина…
Звон пустой в голове…
Вроде бы я — изначально одна…
А может быть, меня — две?
Я пишу письма политзаключенным,
Тщательно подбирая слова,
Чтобы цензуре нечего было вымарывать черным,
И чтобы цербера лишний раз не порадовать.